Diário #22 – Senta que lá vem história

Hoje eu quero contar uma história.

Tinha uma menina com uma imaginação muito, muito, fértil. Ela sonhava dia e noite com aventuras fantásticas, histórias de amor de derreter o coração e uma vida cheia de significados e missões nobres.

Mas ela sabia que, na realidade, a sua vida era medíocre. Mediana. Simples. Tudo o que ela via no mundo era em preto e branco, e ela tinha certeza que jamais encontraria as cores que via na sua mente.

Ela não era boa o suficiente para uma vida extraordinária e ela sabia que todos concordavam com ela. Ela empilhava livros e mais livros na mesinha de cabeceira, tentando encontrar nas páginas escritas todas as histórias que gostaria de viver, mas ela mesma morria de medo da página em branco e da caneta na mão.

Com o tempo, ela percebeu que o preto da sua visão ficava mais preto, o contraste aumentava, e mesmo que ela tivesse experiências legais, que outras pessoas adorariam ter, ela sentia o cerco fechar ao redor dos olhos, e o escuro turvava absolutamente tudo o que ela via, até que ela não enxergava mais nada.

Cada dia que passava, ela sentia mais medo da escuridão, mas também certo conforto. Afinal, no meio do preto denso, ela não se surpreendia, ela sabia o que havia ali – ou melhor, o que não havia – e ela acabou acostumada com a sensação de susto constante.

O escuro definiu a vida da menina. E ela continuou assim. Dormindo acordada, sem ver nada, achando até mesmo que acabar com aquilo que ela chamava de ‘vida’ fosse uma solução melhor para dar um fim completo ao sofrimento. Ah, sim, porque o nome do escuro era esse. Sofrimento.

Um dia, abraçada pelo manto preto, a menina viu um pontinho branco, lá no fundo, bem longe. Era impossível não percebê-lo de tanto que destoava do pretume. À primeira vista, ela sentiu muito medo, um frio na barriga, o coração disparado, as mãos trêmulas. ‘O que está acontecendo? Eu não entendo! Quem é esse intruso no meu casulo seguro?’, pensou.

Dia sim, dia não, o pontinho aumentava de tamanho e a menina corria no mesmo lugar, pensando em fugir. Tentava olhar para o outro lado, se afastar, mas o pontinho seguia a sua visão para onde que virasse, onde quer que fosse.

Mais um dia passou e ela percebeu que o crescimento da luz veio acompanhado por um calor incômodo no peito. Um quentinho desconhecido, que ela nunca tinha sentido antes, mas que ela percebeu que era bem gostoso.

E o pontinho crescia. E o calor também.

Certa vez ela acordou de manhã e viu que o buraco no preto era tão grande quanto o calor no seu peito, e ela começou a ver que de preto não havia nada na vida. Era tudo tecnicolor, neon, brilhante.

Ela arregalou os olhos na frente do espelho e viu um verde tão verde que ela tinha certeza que havia uma floresta inteira ali dentro. Ela olhou para si – pela primeira vez – e se viu tão linda que chorou. Chorou tanto que sentiu vontade de gritar, para espalhar o quentinho que sentia no peito e que agora ela percebia que era um incêndio de sentimento bom.

Na mente, ela percebeu que as suas fantasias fantásticas deram lugar para uma admiração enorme pelas cores e pelo calor. E o preto foi diminuindo.

Ele diminuiu tanto que agora é só um ponto cego em um canto bem escondido dos seus olhos. Quase impossível de ver, mas que vez ou outra ainda se faz presente. Mas o que importa é que a luz é bem maior agora. E ela faz com que a menina se sinta abraçada em todos os momentos de todos os dias. Faz com que ela se sinta amada. E faz com ela sinta o amor. Um amor tão grande, tão completo, tão puro. Que é impossível ela não continuar chorando de emoção.

Ela aprendeu a manter o calor em si para sempre e as cores mais vivas passaram a fazer parte da rotina. Até nas atividades mais maçantes. Até as contas a pagar deixaram de ser cinzas. Até o tombo no meio da rua em um dia de chuva virou motivo de riso. A menina tinha aprendido, finalmente, a viver.

A menina sou eu.